Vou de táxi…

Terça, 20 de Junho

Bom, eu podia ir de metrô, mas carregando mala, laptop, com fome, ninguém merece… vou de táxi mesmo.

Saio do aeroporto e entro numa fila, muito bem organizada, onde os táxis vão parando e pegando os passageiros. Cheio de brasileiro na fila, todo mundo com a camisa 10 da seleção. Um grupo inclusive tocando tamborim, pandeiro, reco-reco, cantando mal pra dedéu… putz! ninguém merece!

Chegou minha vez na fila… e lá vem o táxi. Parou a 10 metros de distância, o filho da mãe! Chinês, claro, tinha que ser! Bom, vamos deixar os pré-conceitos de lado e ir pro hotel, porque minha barriga já estava nas costas…

Carreguei a mala até o táxi, porque o veado do motorista ficou de lá, me olhando, e só. Entrei no táxi, já com o endereço do hotel na mão… perguntei “do you speak english?“, e o motorista, naquele sotaque ling-ling que só quem já ouviu sabe o quanto é engraçado, responde balançando a cabeça pra cima e pra baixo “a littleeeee“. Aí, meu, já peguei o endereço, mostrei, ele disse que não sabia onde era, mas que ia ligar pra alguém.

Deu partida no carro e saiu. E eu pensando… “tanto francês em Paris, e o meu taxista tem que ser Chinês! ô sina maldita…”

Muito bem. Rodamos uns 45 minutos. E a minha fome aumentando… e a minha sede também… que merda! No final das contas, achou o hotel. Ele parou na calçada, eu paguei, peguei o recibo, desci com a mala e o laptop, um em cada mão.

Um hotelzinho simples, mas eu estava achando Paris uma cidade linda, cheia daqueles lugarezinhos bucólicos, cafés na calçada, gente bonita caminhando, um sol lindo… só a fome estava atrapalhando o meu idílio com a Cidade Luz.

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